Поэзия и прочая муза

Безмолвный горизонт сгорел в закате –
в обрушившейся тьме я вдруг поверил:
мы только огоньки на чёрной карте,
дрожащие от лёгких дуновений.
Спокойно смотрит тот, кто с богом вровень,
на храброе, но крошечное пламя:
он выбирает главного героя,
любуется – как ярко тот пылает,
исследует, трясёт – сильнее, тише,
то сбросит со скалы, то втравит в драку –
беззлобно забавляясь, как мальчишка,
накрывший муравья стеклянной банкой.
События летят, тяжёлым комом
сшибают с ног, дают под дых и вертят.
Герой ведёт... А я, его ведомый,
бреду за ним, не думая о смерти,
хоть у меня сомнительная слава,
тихони и смешного рифмоплёта.
Герой бессмертен, если он – заглавный,
а я – балласт, из тех, кто не дерётся.
Но всё же, пусть бездарен и безволен –
когда приходит ночь темнее сажи,
я вижу огоньки на чёрном поле
и верю в каждый, и молюсь за каждый.
Я знаю, в жизни есть, пока не сменим
на горсть земли и крест на камне сером,
для сильных – вера в силу без сомнений,
для слабых – и сомнения и вера.

_________________
Великие умы обсуждают идеи. Средние умы обсуждают события. Мелкие умы обсуждают людей.

Сергей Есенин

Грубым дается радость,
Нежным дается печаль.
Мне ничего не надо,
Мне никого не жаль.

Жаль мне себя немного,
Жалко бездомных собак.
Эта прямая дорога
Меня привела в кабак.
.
.
.

В землянку мне пришлось себя вкопать,
Уединённых снов могильных ради.
Шалаш твой снился в каменной ограде,
И время не вперёд текло, а вспять.

Десятый год ..., а кажется, вчера ...
Пространство-время вышло за границы,
И ничего не может измениться,
И в "день сурка" продолжена игра.

И седина, прилипшая к вискам,
Уже грядущей старостью тревожит.
Но измениться ничего не может,
Ходя по этим замкнутым кругам.

И кажется, что так и будет впредь,
Пока из тела дух ... не вынет смерть.

Почему пришлось проститься,
Трудно описать.
Он сказал мне: «Станешь птицей,
Прилетай в мой сад.»

Дождь смешался с черепицей —
Роковой союз.
Я решила — стану птицей
Или разобьюсь.

Всей души не изолью вам —
Время истекло.
Я стучала новым клювом
В старое стекло.

Штора, как паучий кокон,
Раздувалась вширь,
Он не открывал мне окон —
Медлил, не спешил.

Он сказал мне: «По приметам
Птица в дом — беда.»
Он сказал мне: «Станешь ветром,
Заходи тогда.»

Белые летели перья
В бурую траву —
Непонятно, кто теперь я,
Как меня зовут…

Столько страшных опасений,
Кто же я теперь…
Он сказал: «Сквозняк осенний», —
И захлопнул дверь.

_________________
Великие умы обсуждают идеи. Средние умы обсуждают события. Мелкие умы обсуждают людей.

По одиночке все витаем где-то.
Мы сольно здесь и пишем, и поём.
А не сплести ли нам венок сонетов,
Вдвоём.. и даже, может быть, втроём?

Наливай!

_________________
Великие умы обсуждают идеи. Средние умы обсуждают события. Мелкие умы обсуждают людей.

Дождёмся согласия третьего. А то, откажется пить, и что тогда делать?

Думаешь, пан Зюзя согласится оформить сонетом куплеты про хохлов?

_________________
Великие умы обсуждают идеи. Средние умы обсуждают события. Мелкие умы обсуждают людей.

Надеюсь на девочек.
А то одна матрешина будет.
А так можно про любовь и смысл жизни, как оно в сонетах чаще практикуется.

Сейшн по-есенински
Продай мотыгу, рашпиль, пассатижи,
Та й виру поклади на паперть синагог.
Потом скупи все на eBay-е концертины,
А вагнеры там заиграют в стиле Rock:
,,И зверье, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове". ©®

https://www.ebay.com/itm/Wheat ... obile

_________________
Мазепа - в о р ! _______ Бандера - фашист !! _______ Хохол - х а л я в а !!!

Зверьё бывает тварью Божьей,
Ему нужна людей опека.
Но это не одно и тоже
С зверьём в обличье человека.

ыыыыыыыыыы ©®

_________________
Мазепа - в о р ! _______ Бандера - фашист !! _______ Хохол - х а л я в а !!!

Девочки про любовь и смысл жизни пишут когда давно без секса
Ищи выдержанных

_________________
Великие умы обсуждают идеи. Средние умы обсуждают события. Мелкие умы обсуждают людей.

Естессно.
Но им же тоже надо жизнь раскрашивать, тоже ведь люди, живые и трепетные души.
Раз пишут, значит им надо. А если надо, то почему бы и не давать?

Девочки про любовь, а мальчики про смысл жизни пишут, когда с сексом уже разобрались или в недоступе. Сублимация называется. И шо? Пусть молчат и не пишут?

Шекспир и Хайям тоже, наверно, давно были не при сексе. Ну и чё? Тот секс прошёл, и нету его, никто не видел и не знает, шо там было, такое же, как у всех, а вот стихи остались на века и, преломившись в душе, переливаются по-разному.

Кто-то картины пишет, кто-то стихи, кто-то музыку. Самые красивые шедевры искусства это сублимация - недостатка ли секса, болезни ли, вынужденного уединения.

Если бы Врубель не писал своих демонов, его депрессии переносились бы гораздо тяжелее, вплоть до суицидности.

Пусть пишут все, кому оно надо, даже как лекарство и раскраска эмоций.

_________________
Великие умы обсуждают идеи. Средние умы обсуждают события. Мелкие умы обсуждают людей.

_________________
Ищу выход из интернета...

Этой денег не хватает

_________________
Великие умы обсуждают идеи. Средние умы обсуждают события. Мелкие умы обсуждают людей.

А то, что сюда будет логично приплюсовать всех знатоков Хайяма, сонетов Шекспира и Волошина, и прочих поэтов.
Тогда страшно подумать сколько миллиардов населения планеты ОБОИХ полов "страдают" от недостатка секса.